sábado, 10 de octubre de 2009

PRTXT 9.22

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Ciego De colores, vi de qué modo había miles de álamos plantados en tus ojos.

Escape del cielo, transformas cada buen día en mil disfraces de letras sin voz.

Una galería vieja y sobria, ofició de anfitriona de estas miles de palabras que ato y desato, de mi lengua daltónica de tus colores.

Soy un cruel mirador de esperas que no llegan.

Me volví de daltónico selectivo, veo el deseo bicolor.
Vine a sacarte de tu vos, aspirarte, tensarte, y romper las ansias. . .cascara de una enorme inercia, trato a diario de patearte de lugar el baricentro. Sos sin centro, princesa Índigo.

Cebolla de vidrio con miles de reflejos azules y rojos, lloro al pelarte. . .lloras de risa en mis sueños. . .nadie mas quiere esperar. . .

Das saltos como una cenicienta de nanolunar en nanolunar, de cada milímetro cuadrado de tu cara.
Pecas de odio, odias tus pecas, odio de pecar, pecar de odio. . .solo dos palabras y enfrente el abismo de la esperanza. . .saltar o vivir encerrada?

Una Fuerza Natural me ato las manos, y me dispuse a hacer de todo un desastre. . .

Daltónico de todas las dimensiones posibles, muero por descubrir las texturas, viendo el mundo a través de tu Anteojo 3d, para componer de dos colores un único sabor a Alpes. . .sabor a tu nombre.

Todo tiempo es relativo, solo el hoy es absoluto, quiero un presente Orange bebido de tu boca. . .

Vendrán los espejismos? Moriré de Sed? Solo Dios lo sabe.


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martes, 25 de agosto de 2009

PRTXT9.21

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Vuelo sin alas, doy pasos estrechos que no dan respiro. Tengo pies de plumas negras.
En mi saco gris, dos angelitos crueles me bordaron “suerte” en todos los bolsillos.

Bajo pulgares tengo la frente, van y viene siempre en la dirección que inmortalizó a Pilatos.
Mis manos son diamante negro.

Sin tabla alguna hago surf sobre las nubes de esta noche estrellada. . .en mil pedazos.
Alguna bruja que no supe, me beso con su agüita de azar fermentada.

Joyas de un santuario al que jamás fui invitado, coronas que me han sellado los dedos sin cruzar.
Mi voz suena a diamante negro.

Es un otoño raro, las hojas no caen, se quedan quietas, a la espera de un ansia, fe de toda esperanza.

Tarde, y el sábado es un fantasma errante, al que nadie vio. Vaga como perdido por los rincones de cada baldosa calcárea que esta ciudad conserva.

Anochece, como un final de obra, el telón de pana negra, cerró todas las escenas de cotidiana verdad.

Visito como prometí, de noche para que no veas, un altar imaginario de mini-Hogueras, y me siento a derretir Dulces en cristales.

Azúcar de lamé, impalpable todo lo que se ve de mí y de voz(s).

Dos senderos han sido pavimentados nuevos, son de diamante negro, y brillan como el asfalto de todas las piedras sanas que llevo tragadas. . .y pesan.


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miércoles, 5 de agosto de 2009

PRTXT 9.20

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Donde no hay nada, y solo hay horizonte, un refugio de precarias chapas, viejas y oxidadas nos cobijan de la temporalidad y sus simultaneidades.

Marcho desafinando el paso y no logro afinar una sola nota con las tuyas.

Bajo toda la lluvia del mundo nos sentamos a intercambiarnos llaves.
Llaves doradas, resplandecientes. Miles de formas de abrirnos el alma extraordinaria.
Llaves de oro, oro rojo, oro amarillo, oro blanco. Infinito brillo de las manos.

Dentro, como mil ojos perplejos las picaduras que el oxido perjudico al metal de esta habitación pobre, nos vigilan temerosos de lo mejor.

La luz de la ventana que no se abre, la luz de lluvia gris nos moja las ganas.
Sin decir una sola palabra se de todas las letras que nunca me escribiste.

El agua comienza a inundarnos, sube y nos ahoga todo lo no dicho.
Salimos a la espera de un sol negro que nunca salió.
Bajo esta galería infame, nos mojamos la voz.

Llueve como si el cielo deseara quedarse seco para siempre.

Lentas y temerosas, te llueven todas las gotas de la cara tristemente infinita.

Hay ojos de los ojos, que nos lastiman los ojos para siempre.

Entro a salvar las llaves compartidas. Toda flota en el más perturbador desorden, como las sabanas de una pesadilla que nunca nos logra despertar.

Solo me quedo a contemplar miles de llaves rotas flotando en el agua que sube, como escalando las paredes de este pobre refugio, en el que ya no estás.

Sola, a canciones de distancia, sentada bajo una lluvia azul y naranja, lloras lagrimas amarillas, que te descascaran tu cara de cal.


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jueves, 23 de julio de 2009

PRTXT 9.19

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Una noche como esta, se guardó en una bolsita de pana azul, dos cadenitas con una antigüedad inmemorial. Fechas de fechas cuando los números eran el peligro a develar.
Actos sin reflejo, la calle a oscuras, sucumbe ante los aplausos infinitos de las hojas de todos los paraísos, a los que el viento hace disfrutar.

- Suena a lluvia, pensó. . .-lluvia de orgasmos.

Esa palabra tenía sabor a recuerdo. Todo lo que no es abordado cotidianamente, tiene sabor a nostalgia.

- Siento nostalgia de chocolate-pensó. . .una vez más-chocolate de boca en boca.

Si existiera la palabra frio en su vocabulario, ella estaría temblando de miedo.

Tiembla la mano de la esperanza. Lo que está por llegar es acto de sincera necesidad.
Lo llegado, lo ya vivido, es acto de cobardía, disfrazada de excusa.

Ella tenía los ojos brillantes de audaz necesidad de vértigo.
Duda de los mares, las olas de valentía nos arrebatan la cara de rubor.

Sucumbimos al deseo por imponernos dulcemente.

En simétrica palidez de blancos y negros, se le saturo la cara de rojos naranjas y amarillos cuando descubrió toda la certeza de su joven sangre azul.

Se sentó frente al mar, saco las cadenas, dibujo dos círculos cruzados opuestos.
En el centro ubicó cada una de las cadenas. Estiradas, como marcando una hora sin minutos.
Horas exactas, perfectas que duran toda una hora. El tiempo espeso, el tiempo sin la desvergonzada carcajada de los segundos.

Se desnudó. Rito de sueño, julio era un mes de intenso dolor, y el viento congelaba todas las heridas.

Se inclinó reverenciándose, besó el agua. . .Tomo agua. . .se pinto los labios de abajo con agua de mar.
Su cara era un arco iris de do, re, mi, fa, sol, la, si, afinado hasta el orgasmo.
Jamás sintió con tanta certeza que cuando un deseo se cumple, tiene sentido en lo dejado más que en lo venidero.

Perder las escamas y dejar de ser sirena, era menos importante que intentar descubrir ser princesa para ojos atentos a su inconmensurable mundo de océano interior.

Decidir perder todo lo que tenemos, es abrirnos a tener aun mas.



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miércoles, 22 de julio de 2009

PRTXT 9.18

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Apenas dos pasos, y la puerta tímida se abrió.
Adentro, a la espera de un milagro mayor, la tierra protegía cada cosa ocultándola, o desmejorándola temporalmente.
Un camafeo de bronce, anticipa a quien no entienda, que el tiempo es una aspiradora de existencia.
Como un camposanto de mentiras, los gritos están escondidos detrás de las copas, en el brillo de los platos apilados en un vajillero.

Paradoja del tiempo, acá no hay gravedad de minutos, todo es un pasado inmóvil.
Los relojes marcan la espera, congelados en un grito de pánico silencioso.
Tic-Tac, es el sonido de las partículas del olvido. Se abandonaron, en paciente esperanza de ser vividas, en dos segunderos paralelos.

En las paredes todavía están escritas las palabras que escribí el día que clauseré esta casa y mi vida.

A que vuelvo?
Quizás hoy necesito para ser, todo lo que acá abandone.

Soltar la luna, no niega la noche.
El sol en aquel almanaque, con dos círculos rojos en el día 25 y 25, sufren desteñidos su opacidad. Como las fechas, ya casi no significan nada.

Construir tiene sabor a siempre. Deconstrucción tiene olor a duda. Derrumbar, tiene gusto a odio.

Olvidar es el sabor más amargo de los gustos de helado que probé jamás.

Estelar noche, hay un telar de estrellas que vienen a regalarme el sueño de todo lo que aparece en el color de los ojos de la mentira.

Yo soy la mentira pronunciada en tu boca. Vos sos el silencio de todo lo deseado en el costado de la historia.

Con balizas, espero en la banquina de la vida, esperando. . .una espera con la certeza de la noche, en la fe del Lucero.


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jueves, 9 de julio de 2009

PRTXT 9.17

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No hay perro que resista a esta rabia.
Muerdo la mudez del mundo, y no se muere el perro de mis ganas, y mucho menos se evapora la rabia. En celo de todos mis pasos no dados, voy de árbol en árbol, buscando donde encallar mi hueso, hecho de sueño de mis sueños.

Cínico deseo, no valgo lo que odio. Antes de dar, recibo mi ansiedad.
Mis espejos están rotos de vanidad, bruto diamante la codicia de ser idolatrado por el silencio de los ojos.

Soy alérgico a las palabras dulces de intención sin sustancia. Formula de las idas y venidas, pendula a la sombra de todos los olivos vivos. Este año, la vendimia se saciara de tu boca. Sé que no pasara invierno que achique las distancias.

Nieve de celos, soy el Atila de tus infiernos, quiero para mí, lo mío de tu silencio.

Compré correas de un cordel de plata, y no tengo para pasear a ninguna idea digna de ser mostrada.
Voy de tumba en tumba, tumbando deseos y sueños.
Desayune con spray de tu trigo de pelo, y vos no estabas, te habías olvidado el cuerpo.
Algo de vos no está cuando estas. Algo de mí se fue hace tiempo.

Lazarillo de sentimientos, los dedos corrigen de modo automático la necesidad de nuestros cielos.

Los dos estamos acá, sin estar ni cerca, ni dentro.

En piloto automático, sin posibilidad de chocar alguna, hacemos el viaje previsto, ruta ya sabida. Sin ansiedad de lo nuevo.
Todo es siempre del presente, todo es acá de los lugares, Soy ser del siendo que es. Soy Dios de un Ángel ateo. Yo soy, y al decirlo, dejo de serlo.



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miércoles, 1 de julio de 2009

PRTXT 9.16

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Somos el cielo:
La lluvia de palabras en llamas, no llegan a herirnos el tul.
Vos felina histeria de mil velos, desapareces en plena guerra sucia, y dejas todas las marcas.

Dolor de todo el dolor, Agua de todas las aguas. Suelto y te soltás al cielo de velos.
Golpe hiriente, hablas toda la atómica certeza de mi piel, que se estira para no sentirte.
Tenso esta autopista de caracteres, tracción de mis andares.
Reparo cada moretón, cada bache que mis sentidos detectan una vez. . .mil veces.

Fuego en tu pelo, te quiero incendiar el corazón hasta cauterizarlo de odio.
Quiero verte latir los ojos, quiero ver como a tu boca no le cabe la lengua desesperada.
Sigilosa tracción de tus emociones, te guardas para explotarme la venganza en la cara.
Todas tus banderas son blancas, llenas de símbolos de guerras.

Aguantar el rescate de vos sobre mí, odio de mis egoístas acciones sobre todas tus necesidades.
Vals de miradas traicioneras, estamos fundidos por el fuego que hace arder la pasión y el rencor de nuestros mantras obscenos.

Cada partícula de tu piel me detesta lo suficiente para llevarme hacia la montaña mas alta de la excitación y allí, sin fuerzas, soltarme y hacerme caer en el vacio de la soledad mas aguda.
Asesina de mis iniciativas interesadas, me mordes la bondad de rabia, y quedo enfermo sin vacuna capaz de curarme.

Soy un traidor de mis convicciones, soy esclavo de tu imperio de la maldad que prende el fuego eterno.

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domingo, 21 de junio de 2009

PRTXT 9.15

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Sigo la línea que destiñe el sigiloso surco de tus manos.
Las liebres se escaparon hacia todos los bosques vecinos. . .y yo desesperado por no hallar un solo libro que regalarte. . .las letras te gustan de sabor chocolate y menta.

Hoy quiero soñar con los almendros que planté en tus ojos. . .
Hoy quiero sentir que de cada adiós nace la esperanza de la espera que ansía mi luz quita-sombras.

Y los mundos se saltean, como las baldosas que de chico no quería pisar para no morirme
Y hoy piso todas porque vivir sin la pintura de tu pincel, es morirse de daltonismo. . .
Quisiera ser el dios de los colores y violar a las hadas de la esperanza para que todo sea blanco y negro. . .
Hasta que vuelva. . .
Hasta que este puto sol se muera en un arco iris mil veces más bello. . .

De noche sin dormir, busco un diccionario donde explique el significado de la palabra solo. . .
Un diccionario que me ayude a encontrar la palabra que necesito cada día para escribir que quiero definir el cielo, y solo logro rozar la fonética de las veredas. . .

Hay cielos en tus manos, esperando nacer. . .
Hay nubes que no chocaran nunca más. . .
Hay un vagón de trenes con cada mentira que solemos decirnos para que la verdad viaje en avión. . Más veloz pero inalcanzable

Yo estoy en este desierto de naranjas y limones, esperando florecer en los azares . . .
No quiero lastimar más que lo que he sido lastimado. . .
Ley del talión, ojo por ojo, dolor por dolor, lagrima por lagrima. . .ausencia por mares de soledades. . .en el saldo soy absolvedor de perdidas. . .nunca me logro encontrar. . .

Sobre un cuaderno viejo y con hojas ajadas, descubrí el significado de tu nombre. . .:
Estrella de la mañana
Amanece mi vida con cada dedo que me pinta moretones en mi espalda, cuando con tu sonrisa se ilumina el firmamento de esta casa vieja y solemne.

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jueves, 18 de junio de 2009

PRTXT 9.14

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Hay un silencio de Luna en tu boca. Dos pestañas improvisan un concierto de canciones Pop adolescente. Yo adolezco de todo lo que te sale por los ojos.
Saltas y saltas hasta besar el cielo, hasta alcanzar a los ángeles que aguardan por sonrisas, por tu sonrisa.
Salto con vos y me enlazo globos blancos con miles de letras: B, O, N etc. . .
Juntos con una navaja de dientes los partimos al medio, al mismo tiempo.

La vida va de un instante al otro, haciendo de equilibrista, con una vara que tiene dos contrapesos, felicidad- soledad.
Que sentido tienen las cosas que no lo tienen?
Todo sentido se lleva a las patadas con tus ganas de ser hemorrágicamente feliz.
A la mierda con el sentido de las cosas!

Subís, y exigís a esta ciudad acción de sal. Respiro y exhalo ansias de todas las ansias.
Hoy quiero hacer brujerías con vos.
Ataquemos minuciosamente los corazones. Ataques de corazón sin un mínimo de sentido del equilibrio.
Palabras, Palabras, Palabras. . .no importa el idioma. . .los idiomas son disfraces.

Guía de la luz del sol, me vestí de amarillo los ojos, y el cuerpo de dorado.
Me baño en oro, te baño en oro.
Soy de oro, sos de oro.

Ser o no ser, seremos o no seremos una fiesta de colores, fantasmas del arco iris, iris de mis ojos, inventar un arco hasta la orilla de la felicidad y ahí esperarte. . .

Brillo y mi sonrisa charolada es del tamaño de los abrazos de gol de cada mañana.

Saltemos, juguemos a las rayuelas de tristezas pisoteadas, lleguemos al sol. . .lleguemos al sol. . .
Héroe de vidas ajenas, aplaudo cada parte de vos, sacudiéndote para que te despiertes de una vez por todas.
La vida es un arcón a descubrir, a raspar, a cavar. . .vayamos al fondo, toquemos el carozo, y disfrutemos del escalofrió de los dientes estremeciéndonos hasta el último filamento de nuestro cuerpo.
Hay miles de bombones de futas agridulces esperando por probarse, surtido de la vida.

Sera del sabor que nos gusta?

Quizás. . .habrá que averiguarlo. . .



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sábado, 13 de junio de 2009

PRTXT 9.13

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Salgo al balcón y puedo sentir lo espeso del viento.
La ciudad se desnuda de frio ante mí. Libre de todo, surco el aire con mi humanidad sin sociabilidad aparente.
Disfraz de insegura ancla, mi barco se viste solo con agua.
Vos salís como cada día a la hora del ángelus a verme, dos estrellas hacia el este de mi departamento, de mi edificio. . .de mi disfraz de yo.
No hay nada más que una gasa entre vos y vos.
Jamás nos vimos a más de dos metros de distancia, pero reconozco cada estuario de tu cuerpo, recorte fatal del sol que se va para morirse de envidia.
Sentados, decorando los colgantes de nuestros edificios. Balconean todas las ganas en una danza gutural de manos afinadas.
En estas torres compactadoras de seres, cableamos los sentidos, sin dar a conocer un solo vestigio del ritual de lanzas.

Soy mi propio esclavo.

Vendas de sal en mis ojos, luna de miel en la mano, jet de mis pensamientos, sónicos recuerdos.
Entre tus partes existe el viento.
Te invito a la danza de la distancia.

Sueles dejarme solo. . .

Tus pies me alcanzan con tu mirada.
Bailas al son de un 2x4 de luciérnagas, luces intermitentes indicándonos aterrizajes y despegues de tus manos.
Tu boca se ilumina al ritmo del baile de tus labios, que abren y cierran desordenadamente. Parpadean subiendo las tenciones de tu corazón purpura.

Suelo dejarte sola. . .

Toda esta alegría eléctrica, es vida de mi propio cuerpo, vos estas y no estas. Vas y venís. Todo es una excusa para gritarte con mis ojos, que no siento otra cosa que mi propia carne.
Juego de solos, tus ojos llenos de una quermes exitosa, festeja gritando con gestos, que no sentís otra cosa que tu propia carne.

Mi mente es un recital punk, miles de ratones hacen un pogo violento. Desafino en el agitado punteo de mi guitarra, dispuesto a romper todas las cuerdas, la conecto y desconecto mil veces.

Solemos dejarnos solos. . .

Saturan los sonidos fucsias de mi cara, mientras distingo con mis ojos entreabiertos, tu último solo de guitarra. Arpegios, sin control alguno de tus dedos, armonías de gritos en un monocorde de agudo placer.
Nos zumban los oídos. Por eso no logro escucharte, por eso no oís un solo monosílabo de mi voz.

Todo lo que no nos decimos, es esperanza de reencuentro. Todo lo que falta es lo que nos anima a seguirnos el rastro. . .


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jueves, 4 de junio de 2009

PRTXT 9.12

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Siete cirios de plata encenderé para conmemorar tu recuerdo.
Acá la noche es muy noche, el frío es muy frío. La intensidad hermana de los “hechos y no”, jugó a las escondidas. Alguien se robo el libro de los destinos.

Acuño monedas con la cara de Pessoa de un lado, del otro no pongo números, no valen nada.
Todo tiene el valor del eco del silencio. . .

Ciego de razón, intuyo mis acciones mínimas: respirar, beber, alimentarme, olvidarte.
Las deletreo para poder concentrarme en hacerlas: r-e-s-p-i-r-a-r.

Ojalá pueda hacer como vos, rezarle al Agua que me borre.
Ojalá sea sencilla esta enciclopedia de ansiedades, que asfixian la realidad de lo que camina al paso de un reloj.
Ojalá hubieras nacido sin pies, ojala hubieras sabido volar y no caminar, así hubieras evitado dejar huellas en la arena húmeda.

Sin la posibilidad de tu Agua, no se beber nada. Vaivén deseoso de olvidar todo, olas de fragilidad de duelo. A los sensibles se nos hiere el órgano de la distancia, el órgano de la palabra.

Tic-Tac de un ajedrez que jugué miles de veces en el tablero de tu mente.
Jaque mate, el destino hizo su juego y yo me quede esperando al tiempo bajo toda esta sombra de recuerdos.

Levanto la mirada y repito, mantra de los confundidos:

- Con este sol. . .con este sol. . .!

Camino de siameses almicos, vos te desasiste de la tuya, y andas con un cuerpo sin guata.
Yo, con toda la funda rota, en llagas de plumas blancas.

Lo andado en algún baúl de la eternidad habrá quedado guardado.
Todas las canastas de palabras arden con aceite eterno.

Me quede en el desierto, a pie. Eché a Rocinante, para no volver nunca más.

Sancho panza, se despidió de todo lo que yo no pude.
Cada dos o tres años me contará de tus imágenes, pero no de vos.

Y así de a poco, iré olvidándome los círculos de tus ojos, el triangulo de tu nariz, el óvalo de tu boca de arriba y el elipse de tu boca de abajo.

Gabriel vendrá algún día a visitarme con anuncios de vida. Bendito los ojos de quien pueda verte la luz de tu luz cuando des luz.

Sobre la arena, a dos metros de mi refugio, vuela enloquecido, furioso de rabia, un papel que oficia de esclavo fetiche del viento cruel, que habita en este desamparo de civilización en la que me encuentro. De tu puño letra escrito :

Yo no tengo filosofía: tengo sentidos…
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama,
ni sabe por qué ama, ni qué es amar…
Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar…

( Alberto Caeiro (Fernando Pessoa) EL GUARDADOR DE REBAÑOS)


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jueves, 28 de mayo de 2009

PRTXT 9.11

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Verdad o consecuencia?

El silencio de mi voz sepia, dice “Verdad”
Todas las figuritas que tengo repetidas dicen que la verdad no debe durar más del tiempo que tarde en madurarnos otra mejor. Nunca logre llenar el álbum.
La verdad es relativamente temporal, como la felicidad.
Lo que este anclado al tiempo, tiene categoría de caduco. Solo es perenne lo que no vive, y no siempre, digo pensando en tantos muertos que están mas vivos que muchos vivos.

Verdad o consecuencia?

Dos látigos escriben en mi espalda: Verdad.
Robo verdades de los ojos, y los callo para siempre. Nadie puede creer en la verdad.
El silencio, de un modo mas seguro, conserva la verdad a salvo del viento, pero ojo, si no le damos cuidados intensivos, y la dejamos colgada, se pudre como una fruta de estación. Si, otra vez el tiempo. Tengo un reloj que no marca el tiempo, solo indica valores de felicidad según el color del alma.

Verdad o consecuencia?

Me sonrojo más que las mil pecas que alguien pinto en tu cara, con una delicadeza sublime: Verdad.
No hay verdad en las pasiones. Simplemente son.
No hay deseo que tenga la lógica de la verdad.
Es mas verdadero el color azul que el color amarillo?
Sí es mas verdadero quien vive según sus pasiones, por lo menos mas “verdadero” consigo mismo.

Verdad o consecuencia?

Con tinta china escribo en toda la zona sur de tu espalda: Consecuencia.
La felicidad tiene hambre de verdad, pero se sacia glotonamente. Al rato vuelve a tener hambre.
La verdad se digiere tan rápidamente, que al poco tiempo necesitamos de otra, y otra y otra. . .La consecuencia de la verdad, no esta en la felicidad, sino que la felicidad es el sendero entre verdad y verdad. Alcanzada la verdad, todo vuelve a cero.
La felicidad es la consecuencia del camino a la verdad.

Verdad o consecuencia?

Con miles de canutillos de nácar negro escribo sobre mi isla: Mentira.
Hay en la mentira una necesidad de abrazar el frio de la inseguridad.
Hay verdad en la mentira.
Se miente por miedo a la desnudez de la verdad, y nos abrigamos de mentiras para protegernos de la impiedad de nosotros mismos.
Mentir es decir la verdad parcialmente, es traducir el deseo en algo que no duela.
La verdad nos hace solitarios, la mentira nos sociabiliza, la consecuencia nos forma.

Toda Pasión nace por “nuestra” verdad, se construye con mentiras y nos fabrica las consecuencias de una nueva verdad. . .y así eternamente. . .Y si un día hacemos distinto?:
Buscamos el goce de la pasión, sin buscar la verdad y seguros de no necesitar la felicidad.
Quien sabe. . .quizás se nos dé Todo por añadidura. . .

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viernes, 22 de mayo de 2009

PRTXT 9.10

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Sedienta sirena, tu alma camina por los costados del desierto de agua, bajo un cielo azulado de luz.

Alma de gema, gemela, lamé de tus ojos, todos tus “radios” (r=) tienen alumbrado propio.

Se necesita del mar para apagarte la sed.
Sed extrema hecha de tus labios, secos de maldad.

Hoy quiero que me cierres los ojos, y descansar en un nuevo colchón de nubes húmedas.
Perra de milagros (sic.), tu baba es de oro.

Mujer de color infinito, se caen millones de estrellas engarzadas de tus pestañas.
Danza de manos heladas, separas la luz de la oscuridad, solo dándole color a tu sombra de ojos.

Pirata de las profundidad de tu acantilado, llevo de tu boca tatuadora, señales de espionajes, estigmas de tu desenfrenada ansiedad por la vida incierta.

Vida de agua, vivimos sumergidos en la clown-destinidad (sic.).

Damos destino al sinsentido del tiempo. Lo lavamos de toda la suciedad de los desconciertos. Lagañas de tristeza, beso tus ojos que nunca lloran, salvo cuando se reflejan en los míos.

Dama de un castillo de naipes que se sostiene de a ratos.
Soplo.
Disfruto ver el movimiento de tu pelo, en vértigo hacia el vacio.

Cuenco de agua viva, recibís vida en tu boca de fuego.
En mi fiebre sin respiro, siento que soy el sol. Quiero ser a-dorado.

Nado de noche a ciegas, solo me guían las escamas de “tus piernas”.

Soy de Fuego, sos de Tierra, pido lluvia, te ofrendo agua pura.
Mar adentro, voy sumergido en donde Ulises sintió pavor y prefirió no escuchar, el canto de las sirenas. . .

No puedo evitarlo. . .Como no escuchar tu voz sin lengua . . .?


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PRTXT 9.9

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En un cordón de una vereda incierta, dibujaba feliz, con piedras de colores, escombros nuevos de todo un sueño que nacía.

Ante mis ojos brillosos, desfilaban batallones de sueños celestes y blancos, con un sol en cada cara de mis compañeros primarios.

Batallas filmadas cuadro a cuadro, borrosas en blanco y negro añejo.
Daguerrotipos de las ansias, de todo un corazón inflamado de honor, en cada retrato que la Dirección alojaba. Me miran con espanto

Me veo y mis nueve años dan pavor. . .
Pasaron treinta, y el futuro a dado y sereno. . .de vacio

Con que sencilla certeza creía. . .como creía. . .

Bronce de caramelo, alfajores de sabores inigualables, frio de fiestas patrias.

Había música en el cielo. Un coro de antepasados gloriosos, agitaban loas a los dueños del futuro prometedor. . .

Ciego de impunidad, tuerto de la viga en mi propio ojo. . .no me dejo ver

Que nubes errantes nos opaco el sol de aquel mayo de lame furioso?

Que nos pasó?

Que traidores vencedores de nuestras voluntades, robaron todo el esplendor de ese cielo para mis hijos.

Sobre la pared mas alta del patio de la escuela, en un recreo con una opera en la mano, hago equilibrio de bondad.

Caridad de cobardes, nos dejamos robar la sonrisa.

Que nos pasó?

Miro hacia abajo, y a mil metros de altura, puedo sentir el viento helado y desbastador, disfrazado de sombra, que roba los colores del relojito de la izquierda.
Ya no le damos cuerda, funciona en automático, hasta que deje de hacerlo. . .muerto de indiferencia.

Con dos hojas Rivadavia, llenas de letras escritas en mi Parker azul serio, armo una bocina. Alerto a los dormidos. . .

- Que nos pasará?, Cuanto más?

O quizás debería preguntarme

- Que dejaremos que nos pase? Cuanto menos?

Mas cansado, sigo jugando en cualquier cordón de Valentín Alsina.
Me veo y tengo ojos de seguir esperando. . .
Que espero? Que esperaba?

Escribo sobre la calle, con medio ladrillo de una obra "en construcción", como este país, como nosotros, como el futuro.
“Obra nueva”

Codicia de testarudo:
Deseo un batallón de antorchas, por todas las calles de este suelo, gritando, con bronca de la cordura.
Deseo bajo una absurda lluvia de avaros y egoísta, a toda la gente con risas en el corazón, por la gloria del honor.
Deseo la ira de la educación, contra la mansedumbre irónica de la violencia instituida.

Quiero que triunfe la cena de una mesa cualquiera, con pan gusto a sudor.

Tiranía de la virtud, fascismo de la ley, necesidad del bien (como creía con mis ojos asombrados de mis nueve años), por sobre el mal.



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jueves, 30 de abril de 2009

PRTXT 9.8

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Justo cuando mi boca moduló las letras del nombre de las cosas, un ángel vino y me abofeteó.
Con una mirada severa me selló la boca.
Mudo de verdades, solo me esta permitido mentir, nombrar “en falso”, nombrarte sin decir tu nombre.

Me senté en un banco de ébano, a esperar que llegue Penélope.
Tejo y destejo mi destino.
Quien teje la realidad de esta ciudad enorme. . . ?
La leyenda habla de un princesa índigo, que vaga por todas las plazas de mi mente.

Encendido con la felicidad de los cirios en misa de gallo, una estrella me guía a mí.

Tres magos vagabundos, me dieron pócimas con agua de azar y jugo de luna tuyo.
Un aceite de oro para acariciarte el corazón, y dejártelo pertrechado para siempre.

Tres reyes negros, cantaban pintando pentagramas de plata, en cada pesebre iluminado del Parque.

Tres gallos, hicieron amanecer cantando traiciones por doquier, hipocresías de una inestabilidad constante. Lo único permanente es el cambio decían dos viejos rojos.

Amanecí bajo esta higuera seca, sin panes, sin peces, sin saber multiplicar, sumar ni restar.

Uno+uno . . .= . . .uno+uno


Herodes ciego, quiero incendiar los textos de cada viernes.

Me iré al desierto.
Subiré al monte más alto y me arrojaré, excitado de precipicios.
Viviré envuelto en Oro, en castillos fastuosos, dando al cesar lo que es del cesar y a vos todo lo que es mío.

Pilatos de manos llagadas. No hay agua que calme la sed de estas manos que no quieren esperar.
Arrojado a la muchedumbre. . .a quien liberaran, a vos o a Tu Vos?
Debo ser Yo o Barrabas?

Hoy al Gólgota subimos juntos, sin cruz, caminando de la mano.


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viernes, 24 de abril de 2009

PRTXT 9.7

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El sol todavía no desaparece; nos espera en la galería, donde todos los martes me esperas, religiosamente a las 17hs.
Compartimos, té. . .silencios. . .la brisa del otoño. . .tus ojos profundos donde se espeja toda la arboleda que nos separa del mundo. . ..
Hay una quietud de espera en tu mirada, que espanta al viento.

Te miro y despacio me acerco, Té para dos y scones caseros.

No hay palabras, la realidad se sujeta del sonido del agua que le insufla vida a la taza blanca.

Desde las ventanas abiertas suena Suede con una canción que me empuja a vos “Oceans”. Las cortinas de lino blanco conmocionadas por la belleza de las melodías bailan seduciendo al viento.
Dentro de la casa, un enjambre de reflejos de infinitos colores, tejen miles de telarañas que retienen cada palabra que te dije, cuando me pedías letras de fuego.

Cuna sin sueño, nos contiene un pasado nuevo, que se aleja a medida avanzamos.
En camino, voy abriendo puertas, Ariadna de mi nuevo laberinto, voy saliendo como puedo. Voy entrando sin miedo. Decido quedarme con vos dentro.

Astillo el mudo mundo de este instante supremo:

-Este año, los azares tienen mas ganas de vivir –te digo- como empeñados en consentirte.

Simulo un acto siamés reflejo, la cercanía nos hace casi uno.

En llagas, sin ropa, abrazada solo con tu manta de vicuña, me sorprendes y haces de la merienda un viaje con rumbo incierto.

Le das la espalda al sol.
Yo juego a encandilarme y a no verlo, según el tica-tac de tu cuerpo.

Tu cuerpo es una plaza de juegos, toboganes con miradas, subibaja de tus ojos ciegos, ahora grandes y tersos.

Los árboles son testigos de tu olvido por el té, culpa del deseo de los cielos.

Cuando ya no hay sol, cuando respiro siguiendo el ritmo de tu corazón en mi pecho, nos abraza tu manta, impecable encubridor de este impuro deseo.

Somos ingratos filmadores del destino, que solo nos da toma única, sin cortes, sin nuevas tomas, sin posibilidad de rewind del tiempo.
No hay posibilidad de diseñar, ordenar y compaginar las películas de desangelados a destiempo.

Con la misma ansiedad, con la que te clame quebrar la “espera”, me preguntas por la palabra que escribí en tu mano con mi dedo, la primera vez que la galería se hizo templo, cuando no conocía ningún arenero de tu vos.

-Lo que somos-te digo- lo que es esto.

Buscas con tu boca dentro de la mía a ver si encontrás develar el misterio.
Salís y me miras pidiendo que lo diga.
Lo digo y gracias a vos rompo el espejo:


-Placebo.



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martes, 7 de abril de 2009

PRTXT 9.5

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Voy manejando por Av. Belgrano, es viernes y el transito es imposible, freno en un semáforo y pienso:

Hay un murmullo que me arrulla, cuando estoy con gente en silencio.
Gente que no conozco.
Me alivia la responsabilidad de hablar para no generar silencio.

Amarilla, Verde, retomo el viaje:

Desde que empezó la obra ArtMaria frente al Dique 1 (http://www.artmaria.com.ar), solo dos veces logre sin proponérmelo, ver como se ilumina la cúpula principal de la Iglesia Santa Rosa de Lima (Av. Belgrano y Pasco).

Hay un gesto en el tamiz de luz que proyecta la cúpula mayor, entre la columnata que la sostiene, que habla con certeza de los secretos infinitos de la arquitectura de esta ciudad aun más infinita.

Hoy pasé y lo vi. Es como si Dios estuviera descargando la mercadería de Luz, del mismo modo que lo hace ese camión de lácteos, en el almacén cuatro frentes antes en la misma cuadra.

Respetará el horario de carga y descarga. . .?

Manejo y por momentos no estoy en mí, vago quien sabe por donde. . .y cuando caigo y vuelvo en sí, me pregunto:

Quien estuvo manejando por mí?

Un escalofrió me paraliza, subo el volumen, suena Prince con “When doves cry”, intento enfocar la atención. . .

Y si un día demoro más de lo permitido?
Si el pensamiento se aleja tanto que no logra volver a su “casa”?

Reflexiono, cuantos mundos conquistados, cuantos asesinatos, cuantas pasiones, cuantos fracasos, cuantas orgías, cuanto cielo alcanzado, cuanto pensamiento inconcluso en un viaje a ArtMaría?

Luz roja, freno. . .
Luz amarilla, luz verde, avanzo y cruzo el puente del Dique 2, paso frente a las Torres Mulieris.
Gemelas con una vanidad que le pondrán a este “barrio” de anónima urbanidad, toda la numinosidad que no tiene. Rómulo y Remo de una Roma, con un inoxidable sonido de tango.

Tan solo una hora, equivale a 5 años vividos, envejecemos con la misma intensidad con la que pensamos, imaginamos y soñamos. . .

Coetze dice que “cuando uno va envejeciendo se contenta mas con la idea de las cosas que con las cosas”.

Todos los órganos del cuerpo sucumben ante la realeza de la mente, reina desposta y tirana, esclaviza a costa de nuestra propia voluntad, todo los deseos cumplidos o a cumplir.
Nos escarmienta la desobediencia de “pensar” autónomamente.
Estamos gobernados por una mona loca, con mil navajas afiladas.


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viernes, 3 de abril de 2009

PRTXT 9.4

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Martina, la de los ojos brillantes.

Naciste y el mundo nació de nuevo.
Verte crecer me va llenando por dentro, como si yo hubiera sido creado para esperarte y contenerte. Colmarme de tu Ser de luz que me invade, derrocándome las ideas, revolucionándome el gobierno interno.

Con vos descubrí que el corazón era de colores, de mil colores brillantes, inexplicables e intensos.

Si te reís, los Jacaranda se llenan de flores púrpuras.
Si lloras, hasta el sol se pone serio.

Hago equilibrio con mis lagrimas, para no llorar cuando te reto.

Con una formula que todavía no logré descifrar, inventaste una palabra que no conocía “alegría”.

Tu mirada me descubrió enorme, gigante, con poderes que ni yo mismo sabia que tengo. Dueño del sueño, supe que con mi voz susurrándote “Soleado”, lograba hipnotizarte y dormirte.

Cadena de milagros, atada a mi de la mano, sos capaz de ir al cielo. Si supieras que seguridad siento yo. Cuanto miedo menos tengo. Sin vos, tiemblo al ver un perro.

Modifico el aire.
Convierto con mis manos el frío en un calor intenso, cuando abrazados te canto desafinado “Strangers in the Night”. Tus ojos, penetran un cono de silencio, que pareciera tocar el espesor del tiempo.
Cuando la escuches, allá en el tiempo, voy a estar siempre, y mas de noche, para que no extrañes al custodio de tu sueños.

Me confías cada duda, como si fuera capaz de responderte todo. Cuando sos vos quien me da todas las respuestas. Soy un signo de pregunta, escrito con tinta de tu pelo.


Yo quisiera ser eterno y despertarte cada mañana de tu vida, como hoy lo hago, esperando el momento justo para decirte:
- Bon giorno Principessa!
Mezclado al sueño, con los ojos entreabiertos, es como si recién ahí el mundo se pusiera en movimiento.

Y no escribo más, no puedo. . .



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lunes, 30 de marzo de 2009

PRTXT 9.3

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Domingo:
Lo intenté de mil modos y no he logrado engañarme ni un poquito.
He probado con ignorarme, hacer que no me veo, que no me oigo.

Lunes:
Probé simulando vivir de manera autómata, pero de un modo u otro, la realidad nos invade, y atropellados, abstraerse se vuelve imposible.

Martes:
Por la noche, me mandé a dormir al living y yo decidí dormir cómodamente en mi cama.
Pero a media noche, me desperté despertándome, como un chico de 8 años, pidiendo por favor dormir conmigo, pues allá estaba muy oscuro y los ruidos de la calle, dan miedo.

Jueves:
Simulo que no me gusta el chocolate semi-amargo y como ensaladas de frutas que aborrezco.

Viernes:
Armé un CD con música country y rock sinfónico. Para evitar las nauseas de semejante tortura, huelo un pañuelo de batista con perfume de lavanda o violeta de los alpes.

Sábado:
Me abandoné ayer por la tarde, en una calle del microcentro, sin dinero.
En casa al calor de la estufa no puedo dejar de pensar en mí muerto de frío, esperando por ir a buscarme, pues tengo la dolosa fidelidad como característica de la palabra.

Que sentiré si no voy nunca a buscarme?
Me defraudaré con semejante crueldad?

Y si me digo la verdad, que no quiero verme nunca mas?
Sabré entenderme y me iré?
Adonde?

Eso no importa, debo ser yo y desafectarme de mí.

Demorará la enseñanza, pero mi nuevo yo será el super-hombre que se animó a todo, incluso a echarme.

Domingo:
Aborte el plan, pues no puedo abstraerme de mí, por mas que me inserte en una formula como un dato dado, siempre el resultado es el mismo, despejo y la x= queda esperando por un valor.
Quizás nunca logre ponerle un valor.
Aprendido y asumido esto, esa sed de develar x, se calme.
Quien vence, es vencido.

Lunes de resurrección:
Anoto en mi cuaderno Rivadavia rayado de cien hojas como tarea para siempre (que es nunca):

Vencer mi vanidad (PZ, LP, etc. . .)
Vencer mi gran YO (MB, DJ, etc. . .)
Vencer mi estúpido miedo (FV, MB, CC, LD)
Vencer mi discurso de seducción (¿Pr In?)
Vencer mi fuego incontrolable (ufff)
Vencer mi verborragia (CC, DJ, PV, ML, FV)
Vencerme para triunfar sobre mí, y ser yo. Yo? (CA)



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viernes, 13 de marzo de 2009

PRTXT 9.2

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Me levante sintiéndome un cuenco de fuego.
Hoy es un día perfecto para incendiar la ciudad.

Quiero detonar mil bombas de palabras concentradas, y hacerlas estallar en todas las veredas de ignorantes sueltos.
Los que ignoran viven sueltos.

Pensando, me descubrí como un monstruo que vive envuelto en sangre roja.
Rojo carmín, rojo rubí, rojo odio.

Dos alambres oxidadas de la calle, me sirvieron para atarme las manos, por miedo a lastimar a quien no debo. Para identificarme y que me vean, me pinte la cara de sangre amarilla.
Amarilla felicidad, Amarilla oro, amarilla sol.

Quisiera destruir con rayos de ira el cielo.
Nuevos cielos, nuevas tierras, esperar por un nuevo génesis, sin paraíso, pero sin pecado. Todo es lícito.
Me baño en sangre celeste.
Celeste cielo, celeste ojos, celeste mar.

Hoy viviré el día con la inocencia de mi sangre, mi flujo de energía se abrirá o cerrará, según mis camaleónicas emociones.

Hoy incendiaré las almas de los tibios.
Bendeciré la sarna de los seres egoístas, bendeciré la lepra de los cultores de la muerte aspirable, inyectable y prematura.

Voy subiendo en zancos de deliciosa furia, y puedo sentir como hierve ante la codicia, se pone fría, se hace sangre helada, mi sangre blanca.
Blanco semen, blanco ángel, blanco alma.

Perdido, mis ojos son volcanes de ansia sin escala, voy evaporando la distancia entre el silencio del saciado, con el silencio del que no tiene nada.
Perdido en esta ciudad sin sangre, hago y me expongo a una transfusión de entrega total, le doy mi sangre violeta.
Violeta aura, violeta Jacaranda, violeta amatista.

Una cinta lenta me arrastra por Av. Alvear, y la ciudad parece muerta, la sangre se pone espesa. Dibujo arboles, y mis dibujos son este cuaderno a rayas, donde mi vida es trapecista de mil deseos, clamores de mis letras enanas.
Voy haciendo equilibrio sobre un fuentón de sangre naranja.
Naranja fuego, naranja lava, naranja ámbar.

Se balancea en mis pestañas grandes, una gota de lluvia vieja, olvidada en algún árbol.
Mi sangre se ha puesto liviana, pienso en la luz de la B y la M, mi sangre verde danza.
Verde esmeralda, Verde árbol, Verde savia



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viernes, 6 de marzo de 2009

PRTXT 9.1

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El domingo no termina de amanecer.
Apenas 15 centímetros me separan de la realidad que pasea por la calle.
La ventana se apiada de nosotros, no teniendo autonomía de acción, mantiene la boca de la vida cerrada.
El silencio de la casa anula la gravedad de los objetos, y yo floto al caminar, sin sentir mi cuerpo. Como si estuviera dando mis primeros pasos.

De algún modo soy otro, cada día amanecemos siendo otros, o quizás solo sea haberme despertado con el gusto a las muertes chiquitas.

Doy dos pasos y debo meditar el tercero, hay un desgano sano, como una bruma mágica que me envuelve los ojos.
Miro por la ventana y gracias a Dios, el cielo esta ausente, una crema gris y desprolija ocupó su lugar.
Llueve.
De un modo u otro la ciudad se ausenta cuando por sus calles, vaga como una vieja harapienta la “desaparición”.
El mundo se mudo de tiempo.
Hoy, vos y yo estamos solos, el paradigma lo inventamos nosotros. El contexto, se escribe sin texto, con gestos, en silencio, sin voz, con vos.
Necesito el olor a café recién hecho.

Tomo dos tazas blancas, las apoyo y están manchadas, mi mano izquierda está colmada de color Rojo.
Tomo el recipiente del café, y el destello de su inoxidable expresión me astilla la mirada, me repongo y lo apoyo. Esta manchado, mi mano derecha esta colmada de color Azul.

Me siento a ver la lluvia, mientras el vapor del café asciende, la casa es una sinfonía de intensos olores a desayuno.
Hay colores primarios, colores sobrios, colores desaturados, colores vivos, colores Santos.
“dulce es este vientosopla en mi corazón”

Sentado, me miro las manos y sonrío.
Tu Vos en mí destiñe


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lunes, 2 de marzo de 2009

PRTXT 9.0

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Roberto Arlt decía que escribir es arrojarse a los perros.
Hay viernes que desearía enviar mis pinturas y no escribir nada.
Esto me serviría a bajar el impacto que muchas veces esas manchas me provocan, y me desconciertan.
No hay azar aunque parezca.
Me doy cuanta que controlo mis garabatos, el tamaño de las manchas, la intensidad de los colores cuando aparecen, la oscuridad del negro.
Puedo manipular el agua, de que modo invade la tinta china y hago aparecer seres irreconocibles, un paisaje inventado, una realidad artusiana, la ciudad de mis fantasmas.

Pero escribir me enlaza a ustedes, y es el modo más dinámicamente eficaz de llegar.
Escribo para mí y no para ustedes. Escribo para ustedes aunque hable de mí.
Hablar de alguno de ustedes, para hablar de mí.

Egocentrismo de letras, uno siempre quiere ser aprobado, aunque no me tome la molestia de escuchar, aunque me de vergüenza un halago, aunque de cierto placer ser por momentos tan encriptado.


Somos cómplices, quiero que lo sepan. Explicita o implícitamente.
Esto no es ni bueno ni malo, simplemente es, y hay un contrato tácito de tolerancia, aunque mi mayor anhelo es incumplirlo constantemente.

Yo escribo por que si no lo hago, me muero. Ustedes me leen, porque se les antoja.
Aunque con cada texto me muero un poco, y ustedes con cada antojo satisfecho se van consumiendo el deseo. Después de todo, como dice Clarice Lispector “la vida es mortal”



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